Trilha da Califórnia

Trilha da Califórnia

Já tínhamos saído do Little Blue e estávamos nos aproximando do rio Platte. Gradualmente, a luxuriante grama das regiões do Kansas desapareceu; a grama ficou mais curta e de um tipo diferente. Na noite anterior, havíamos acampado não muito longe do Little Blue e esperávamos chegar ao Platte durante o dia ou na manhã seguinte. Ripstein colocou seu rifle no ombro e disse que queria subir o rio Little Blue. Talvez ele conseguisse ensacar um veado ou um antílope. Ele nos encontraria novamente em algum lugar ao longo da estrada. Nós o advertimos sobre os índios, pois nos haviam dito que em algum lugar ao longo do Little Blue havia um grande acampamento de Pawnees, cuja hostilidade para com os brancos era geralmente temida. Ripstein era alto, corajoso, forte e um excelente corredor, parecendo nunca se cansar.

Continuamos nossa jornada no horário normal através da pradaria aberta e fomos pegos ao anoitecer antes de avistar o rio Platte. Como tínhamos um pouco de lenha conosco, acampamos perto de vários buracos de água, que estavam cheios de mosquitos, embora pudéssemos usar a água para fazer café e chá depois de passá-la por um lenço limpo.

Passaremos pelo Forte Laramie amanhã, de onde deixarei isso para ser levado aos Estados Unidos. Provavelmente será a última vez que poderei escrever até chegar ao fim de minha viagem, o que pode levar até meados de outubro.

Temos tido uma saúde e sorte incomuns no nosso percurso, não tendo tido nenhum caso de doença na empresa nas últimas quatro semanas. Nenhuma criatura morreu, nenhum pneu de carroça se soltou e nenhum azar nos acompanhou.

O país está se tornando muito acidentado; os riachos são rápidos, mais claros e assumem o caráter de riachos de montanha. O ar está muito seco e claro, e nosso caminho é forrado de sálvia e artemísia.

Tivemos uma bela festa hoje, com um discurso do Sr. Sexton, que foi muito bom; um jantar excelente, bom o suficiente para qualquer hotel; e os meninos brindaram e gritaram até que agora estão indo em todos os tipos ao redor do acampamento.

Freqüentemente penso em casa e todos os objetos queridos de afeição lá: em George; querida mãe, que estava doente; e de você e da pobre irmãzinha. Se fosse consistente, eu deveria ansiar pelo tempo em que voltaria meus passos de volta para casa, mas tais pensamentos não responderão agora, pois ainda tenho uma longa jornada a completar e então o objetivo da jornada a cumprir.

Estou saudável e bem, muito mais do que quando saí de casa. Aquela falta de ar que me incomodava em casa me abandonou inteiramente. Eu também sou mais carnudo. Apesar desses fatos, eu não aconselharia ninguém a vir por este caminho para a Califórnia.

Tudo era esquisito e estranho no início naquela época, mas o costume nos fazia considerar os eventos menos naturais como de costume. Lembro-me ainda com um arrepio da primeira vez que vi um homem enterrado sem a formalidade de um funeral e a cerimônia do caixão. Estávamos sentados perto da fogueira, tomando café da manhã, quando vi dois homens cavando e os observei com interesse, nunca sonhando com seu objeto melancólico até que os vi tirar de sua tenda o corpo de sua corada, envolto em um cobertor cinza sujo, e coloque-o no chão. Dez minutos depois, o solo foi preenchido e, em meia hora curta, a caravana seguiu em frente, deixando o estranho solitário adormecido no deserto silencioso, com apenas os ventos, as corujas e os coiotes para entoar um canto fúnebre. Muitas sepulturas não marcadas jazem junto à velha estrada do emigrante, pois o trabalho árduo e a privação fizeram devastação selvagem nas fileiras dos pioneiros, e almas corajosas desistiram da batalha e ficaram esquecidas, sem nem mesmo uma pedra para notar o local onde dormiam o sono ininterrupto e sem sonhos da morte. Não havia tempo para nada além da marcha incessante pelo ouro.

Não houve tempo para notar as grandes maravilhas naturais que se estendiam ao longo do percurso. Alguém poderia falar de um vale notável, um conjunto de rochas catedrais, algumas nascentes de água mineral, uma bacia de sal, mas nunca nos desviamos do caminho direto para vê-las. Uma vez que paramos perto do cume das Montanhas Rochosas para nosso "meio-dia", cavando através de três ou dez centímetros de solo, encontramos um estrato de gelo firme e claro, de seis ou vinte centímetros de espessura, cobrindo todo o espaço plano por vários acres onde nosso trem havia parado. Acho que ainda não ouvi uma teoria que explicasse a estranha camada de gelo dura e congelada em meados do verão, sete centímetros abaixo da superfície.

Depois de um tempo, as difíceis viagens e estradas piores falaram em nossos bois fracassados, e um dia meu marido me disse: "A menos que possamos aliviar a carroça, seremos obrigados a abandonar o trem, pois os bois estão prestes a morrer . " Assim, examinamos nossa carga e as únicas coisas que descobrimos que poderíamos dispensar foram três lados de bacon e um avental de chita muito sujo que colocamos na beira da estrada. Ficamos o dia todo no acampamento e, nesse meio tempo, descobri que meu estoque de banha havia acabado. Sem avisar meu marido, que estava trabalhando arduamente consertando a carroça, cortei o bacon, experimentei a gordura e enchi novamente a lata de banha. O avental que olhei duas vezes e pensei que ainda teria alguma utilidade, se estivesse limpo, e com a ajuda da saboneteira indiana, crescendo em volta do acampamento, tornou-se uma adição bastante respeitável ao meu escasso guarda-roupa. No dia seguinte, as equipes, revigoradas por um dia inteiro de descanso e boa pastagem, pareciam tão bem como sempre, e meu marido me disse várias vezes que "foi bom termos deixado essas coisas; que os bois pareciam viajar bem de novo "

Nossa longa caminhada se estendeu por mais de três meses quando entramos no deserto, a mais formidável de todas as dificuldades que havíamos encontrado. Foi uma marcha forçada sobre a planície alcalina, que durou três dias, e carregamos conosco a água que deveria durar, tanto para os homens quanto para os animais, até chegarmos ao outro lado. A terra quente queimou nossos pés; a poeira acinzentada pairava sobre nós como uma nuvem, tornando nossos olhos vermelhos, e nossas línguas ressecadas, e nossos milhares de hematomas e arranhões ardentes como queimaduras. A estrada estava repleta de esqueletos dos pobres animais que morreram na luta. Às vezes encontramos ossos de homens branqueando ao lado de suas carroças quebradas e abandonadas. Os urubus e coiotes, expulsos por nossa presença de seu banquete horrível, pairaram fora de alcance. Na noite em que acampamos no deserto meu marido veio até mim com a história da "Companhia da Independência". Eles, como centenas de outros, haviam dado no deserto; suas mulas se foram, muitos deles mortos, o grupo se desfez, alguns voltaram para o Missouri, dois dos líderes estavam aqui, não distantes quarenta metros, morrendo de sede e fome. Quem poderia deixar uma criatura humana perecer nesta desolação? Peguei comida e água e os encontrei sem botas, sem chapéu, esfarrapados e esfarrapados, gemendo à luz das estrelas para a morte para livrá-los da tortura. Eles me chamaram de anjo; eles derramaram bênçãos sobre mim; e quando se lembraram de que haviam me recusado sua proteção naquele dia no Missouri, caíram de joelhos ali na areia e imploraram meu perdão. Anos depois, eles me procuraram em minha casa tranquila em um vale ensolarado na Califórnia, e as lágrimas escorreram por suas bochechas bronzeadas e castigadas pelo tempo enquanto me agradeciam repetidas vezes por minha pequena gentileza. A gratidão não era uma qualidade tão rara naqueles dias como agora.

Foi uma marcha dura sobre o deserto. Os homens estavam cansados ​​de incitar os pobres bois que pareciam prestes a cair a cada passo. Eles estavam cobertos com uma espessa camada de poeira, até as línguas vermelhas que pendiam de suas bocas inchadas de sede e calor. Quando ainda estávamos a oito quilômetros do Rio Carson, os miseráveis ​​animais pareciam sentir o cheiro do frescor no ar, ergueram a cabeça e viajaram rapidamente. Quando apenas meia milha de distância interveio, todos os animais pareciam estimulados por um demônio invisível. Eles começaram a correr, uma debandada perfeita, e se recusaram a ser parados até que mergulharam fundo na torrente refrescante; e quando estavam soltos, bufavam, balançavam a cabeça e rolavam na água em seu prazer mudo. Teria sido patético se não fosse tão engraçado ver aqueles pobres animais pacientes, sobrecarregados de trabalho e obstinados, depois de uma viagem de 3.200 quilômetros, erguer cabeças e caudas e galopar a toda velocidade, uma carroça de emigrante com as laterais esvoaçantes sacudindo em seus calcanhares. Por fim, estávamos perto do fim de nossa jornada. Havíamos chegado ao cume da Sierra e começado a tediosa jornada descendo a encosta da montanha. Um olhar mais alegre surgiu em cada rosto; cada passo era mais leve; cada coração batia com novas aspirações. Já começamos a esquecer as provações e dificuldades do passado e a olhar para o futuro com renovada esperança. O primeiro homem que encontramos estava cerca de oitenta quilômetros acima de Sacramento. Ele havia cavalgado na frente, comprou um cavalo novo e algumas roupas novas e estava voltando para receber seu trem. A visão de sua camisa branca, a primeira que eu via em quatro longos meses, reavivou em mim a fagulha da vaidade feminina; e quando ele cavalgou até a carroça onde eu estava, fiquei envergonhado, puxei meu chapéu de sol esfarrapado sobre o rosto queimado de sol e encolhi-me diante da observação. Minhas saias estavam gastas em farrapos acima dos tornozelos; minhas mangas estavam em farrapos acima dos cotovelos; minhas mãos bronzeadas e duras não tinham luvas; em volta do meu pescoço estava amarrado um quadrado de algodão, rasgado de um vestido descartado; as solas dos meus sapatos de couro há muito se separaram das gáspeas; e meu marido e filhos e todo o acampamento, estavam vestidos como eu em trapos.

Finalmente, surgiram diante de nossos olhos vários recintos altos e cercados (currais) para os quais o gado é conduzido, seja para selecioná-lo para o abate ou para marcá-lo. E também havia uma casa com duas belas jovens americanas na janela aberta. Este lugar pertenceu a um escocês chamado Sinclair, que ocupou o cargo de juiz de paz. Uma das mulheres era sua esposa. Esta casa ficava perto das margens abertas do liso, mas largo, American River, e como não encontramos nenhum vestígio de uma balsa, vadeamos por suas águas límpidas, mas não profundas. Na margem oposta, nos encontramos em terras baixas, que muitas vezes ficam inteiramente submersas durante a estação das chuvas. Mais para trás do rio, alcançamos uma terra mais alta e seca, onde encontramos uma cabana solitária coberta de grama. Quatrocentos metros à esquerda da estrada, vimos uma estrutura de adobe bastante longa e larga, cujas paredes continham muitas aberturas semelhantes a canhoneiras. No leste havia duas pequenas casas e alguns passos adiante havia um lago profundo, que obtém sua água do American Fork apenas durante a maré alta. Este lugar era o redil de Sutler, com o qual tive ampla oportunidade de me familiarizar dois anos depois. A terra pela qual a estrada conduzia era considerada improdutiva na época, mas à nossa direita, não muito longe da estrada, havia um belo pedaço de terra firme onde Sutter tinha seus campos de trigo, que produziam safras magníficas. Depois de caminharmos cerca de um quilômetro além do rio, vimos, de uma ligeira elevação, o há muito desejado Fort Sutter ou New Helvetia.


Assista o vídeo: Trilha da Califórnia #2